O OUTRO QUE ESTÁ EM MIM...

"Em 1º de maio comemora-se o Dia da Literatura Brasileira. A data é uma homenagem ao aniversário de José de Alencar, um dos maiores escritores da literatura brasileira, nascido em 1829 e autor de obras que marcaram época como Iracema e O Guarani." — com Machado de Assis, Álvares de Azevedo, Maíra Dal'Maz, Jorge Amado, Rosa Ramos Regis, Monterio Lobato, Monteiro Lobato, Cora Coralina, Júlio Balisa, Mário de Andrade, Mario de Andrade, Carlos Drummond de Andrade..."( TEXTO DE   JOELSON MENDONÇA, DA UFRN)

Uma Palavra

Chico Buarque

Palavra prima
Uma palavra só, a crua palavra
Que quer dizer
Tudo
Anterior ao entendimento, palavra

Palavra viva
Palavra com temperatura, palavra
Que se produz
Muda
Feita de luz mais que de vento, palavra

Palavra dócil
Palavra d'agua pra qualquer moldura
Que se acomoda em balde, em verso, em mágoa
Qualquer feição de se manter palavra

Palavra minha Matéria, minha criatura, palavra
Que me conduz
Mudo
E que me escreve desatento, palavra

Talvez à noite
Quase-palavra que um de nós murmura
Que ela mistura as letras que eu invento
Outras pronúncias do prazer, palavra

Palavra boa
Não de fazer literatura, palavra
Mas de habitar Fundo
O coração do pensamento, palavra

Atentos as muitas definições de “literatura”, porquanto desde os primórdios da humanidade ela   caminha com o homem, ficamos , ora, com a oportuna e benfazeja definição de Antonio Candido , cônscios de que neste mundo, sempre, buscamos a “beleza” , a princípio, e por princípios, “aquela de que nos falava Aristóteles”, imbuída de valores éticos estética  da existência, fundada no cuidado de si e do outro

 Ficamos, aqui, com a trilogia bem presente “ literatura , arte e vida”, com uma instigante analogia entre a produção artística e o tipo de valor que atribuímos à existência humana, através das palavras de Michel Foucault:

 

O que me surpreende, em nossa sociedade, é que a arte se relacione apenas com objetos e não com indivíduos ou a vida; e que também seja um domínio especializado, um domínio de peritos, que são os artistas. Mas a vida de todo indivíduo não poderia ser uma obra de arte? Por que uma mesa ou uma casa são objetos de arte, mas nossas vidas não? (Foucault, 19941)